branco

Eu sabia que isto ía ser uma conversa difícil, ele diz. Se calhar não era desta conversa que estavas à espera. Ela pensa talvez, sim, talvez fosse o medo desta conversa que lhe amarrou nesse fim de dia um nó gigante no estômago, uma tristeza inqualificável que ele percebeu como ‘zangada’. Esta era a conversa por detrás da fuga dele, dos nãos dele, de todas as coisas da vida dele, à frente dela.
Isto faz-se a dois, acrescenta. Sim, ela só consegue anuir, que o nó agora na garganta, as mãos vazias, e ...
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o nome próprio, apenas isso, sem adjectivos, sem querida, os tempos verbais a recuar, quando te amei, o quanto te amava e ela sem perceber como se aprende a falar tão depressa no passado, pretérito perfeito, imperfeito. Ela, infantil, a querer aprender com ele. Ela…
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Uma árvore no meio de uma sala. Sim, compreende a imagem. O desconforto, o despropósito de uma árvore, mesmo que bela, uma aberração, se no meio da sala. Percebe o machado, incisivo, a desferir-lhe golpes mortais. Percebe, mesmo esvaindo-se, percebe.
[branco]
Um reviver de memórias corta-lhe o branco em pedacinhos, enche-o de cor, e ela procura alguma cor mais forte que destoe, que lhe arranque a vontade enraizada de o querer para sempre com ela (ela sabe que estão, hoje, no tempo errado. ela sabe isso). Há-de haver alguma coisa, uma cor que…eu sou um gajo complicado, ele a tentar ajudar. A metáfora pobre da matemática, dela, exercícios simples e complexos, mas ela a perceber que ele não a percebe, que ela não é boa em metáforas e ele nunca há-de perceber o que ela lhe quer dizer…
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Não vejo em ti um poço de virtudes, ela sem jeito a tentar explicar que não cega de paixão. Não: ela sabe-o complicado. Ela conhece-o de perto. Ela gosta dele assim. E sem conseguir dizer-lhe o quanto sente por eles, o quanto lhe dói que não existam, não assim, mas uma outra vida.
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O tempo todo ele um som, tacto frágil, imagem turva enevoada. Agonizada, equilibra um olhar no dele, sentindo os últimos golpes: Um homem desfeito, pela vida; pior: por ela. És muito mais infeliz comigo do que sem mim. Sim, agora dele, ela soltando desculpas, folhas caídas no chão, a murchar por sabê-lo infeliz.

Sem raízes, sem ramos nem folhas, ela já um tronco sem vida caindo, por fim, na noite.
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